Porque las letras escritas para París no merecen ser olvidadas
( aunque si editadas ) :
Me voy de Paris.. otra vez.. como el niño que llegó..
como el joven que se fue.. con más dudas.. ropa sucia y 3 pelos en la barba..
No entendía nada, pero quise volver..
Es impresionante como cualquier cuadro de muchos
de los museos de aquí lo que experimenté en estos días.
Pero tengo palabras..
Hacer la maleta.. empacar el backpack.. préstamo de Masmi en un acuerdo en Nepal..
contar las prendas con los dedos de la mano.. Jueves, viernes, sábado..
despertarte aun con sueño, ese que se mezcla con la emoción..
crecer te hace o me ha hecho por desgracia : Tener menos expectativas..
Y no me permito emocionarme hasta llegar al destino.. para no equivocarme en el transcurso..
( véase Delhi ).. Una caminata con ipod por Madrid a las 3 : 30 de la mañana ..
sentir el frio en el cuello.. el calor corporal dándole patadas a tu alma..
todo por caminar con otro rumbo.. al lugar donde se ha sido feliz..
Pienso en ella con la música que me entra por las orejas…
Llegar a la Cibeles.. preguntar ¿cual es el autobús?
Dar pasos de más.. cambiar de dirección.. esto sabe a viaje..
a bordo del autobús.. se activa el viajero que llevas dentro..
Va al aeropuerto? No.
Voy al Pueblo de Barajas.
Por eso.. cerca del aeropuerto…
Depende..
Ok.. un boleto por favor..
Pela la oreja pensé.. alguien de este camión va al aeropuerto.. dicho y hecho.
Llegamos antes e lo que esperaba.
Terminé caminando con un peruano… platicando de su vida..
una persona más en el camino de esos que te ayudan y se van.
Llegamos.. T1 para allá.. me dio la mano.. Cuidas a tu mamá con eso de la diabetes eh.. Sonrió.
Buen viaje..
Acontecimientos así te hacen sentir que vas bien
....
Sentado ya en el avión con mi mochila perfectamente
situada en un compartimento ( ni lleno iba el vuelo )
cerré los ojos entrando en un sueño intermitente
dictado por el movimiento de mi cuello que
al posicionarse en ángulos extraños me despertaba en ese asiento no reclinable.
Seguido del acto de lamentarme al ver a la de la ventana
cómodamente recargada en la misma gozando de un sueño profundo.
A base de perseverancia conseguí estar más dormido que despierto al llegar a París.
Backpack en la espalda a paso veloz pasando a la mayor cantidad de gente posible,
siempre lo he hecho así, no se porque.. a veces juego a que soy un running back..
un Walter Payton ( porque detesto a Emmit Smith )
y paso por los espacios que crea la gente..
si me detengo es un down.. pero si llego hasta donde tenia planeado:
son 6 puntos y 1 por patear.
El vuelo se había atrasado por algo que solo los pilotos entienden..
mientras descifraba donde compraría un boleto para el metro..
Finalmente una máquina me dio cambio y
me dediqué a esperar el tren con mi libro extinguiéndose
como una estrella vieja en mis manos.
Llegó el tren, y yo feliz ya que salvando el último capítulo de Tony para el Rer )
me dediqué a escuchar la conversación de 3 inglesas con sobrepeso
que comentaban los pros y los contras de usar un pañuelo
en el atuendo de una de ellas…
Me senté al aldo de otra inglesa que mapa en mano
intentaba encontrar su destino pero fue distraída por
un papel que puso un árabe puberto en el asiento de enfrente…
Esos asientos rojos y azules del Rer B que
durante un tiempo me llevaron a lo que llamé casa.
Llegó otro árabe, pidiéndole a la inglesa que llenara una petición de algo..
la inglesa accedió.. 2 minutos más tarde la inglesa perdida no tenía cartera.
No.. no.. no..
They stole my wallet!
Oh God! Oh God! Shit! Shit! Shit! Help!
La gente la veía.. cerré mi libro.. Does anyone speak English?
Yess.. HELP!.. You’re still in the airport..
Se bajó angustiada.. Luego arrepentida persiguió el tren..
París le da la bienvenida de manera diferente a cada persona..
yo iba tarde pero con cartera.. MUY tarde.. pero llegué a Gare du Nord..
con las manos temblando me puse el ipod.. me fui a la F.
Hallé Al lado del camino y empecé a llorar..
Primero por dentro .. lágrimas de felicidad..
voces menos viejas llenas de ilusión .. de risas.. con aliento a Kronenburg..
de mochilas más pesadas y de ganas por conocer.. por vivir..
Loco por tanto caminar dejé pasos recién dados acomodados
entre el pasto en medio de un jardín en Paris ( Luxembourg ) el viento los voló..
llevándolos a Argentina y a Nueva York.. España e Italia ..
Madrid y Nepal.. es más entretenido y más barato cantaba Fito
mientras recordaba el amor platónico a Kamila discutido
encerrado en una puerta en Wagram.. el viento sopló..
y hacia Ft. Lauderdale y pude conocerla..
aprendiendo que el amor se vive en persona
y solo valieron 5 segundos de mi tiempo para
que los 2 descubriéramos que la pasión caduca ..
Ella insatisfecha y yo.. un amante patético.
Esos tiempos habían pasado.
Y mis dedos se movían velozmente en mi ipod
dándome Rocketman y Your Song
con las lágrimas deslizando gratitud en su trayecto hacia el sur..
desaparecerían al pasar al pasar por mi corazón…
lleno de amor por esta ciudad.
Este tren se detiene por huelga en Gare du Nord..
te tienes que bajar aquí le expliqué a
un inglés que esperaba más movimiento.. Rer D.. a Chatelet pensé..
y de ahí el A.. el de Mickey.. a Charles de Gaulle Etoile..
Chatelet sigue idéntica.. justo como la recuerdo cuando cierro los ojos.. Bowie pensé..
It’s a God awful small affair..
la sonrisa en mi cara parecía no tener lugar en el vagón tan apretado..
Pronto llegaría .. y al salir iba a estar el arco.. con el celebraría este triunfo..
Me subí a un elevador que pronto se llenó y lentamente…
como si complotara con el suspenso del momento.. y la expectativa..
el elevador fue subiendo hasta
que sus puertas metálicas nos dejaron en la superficie..
....
Caminaba hacia Wagram.. inevitablemente reviviendo mentalmente
anécdotas de Patricio y nuestras caminatas borrachos por esa avenida…
de orinar por la ventana.. el corazón enfermo de mi tocayo y
de llamadas telefónicas que NUNCA hice..
No perdiendo la costumbre e imaginando la mirada de nula aprobación de Patricio
me compré un YOP en un Franprix.
Esta es mi tierra y puedo hacer lo que quiera le hubiera contestado..
...
Champs sigue igual.. el que cambia es uno..
que ya no ve hacia arriba sino al horizonte..
hacia la Concordia y tiempos igual de buenos… no mejores..
...
París en otoño.. es un orgasmo parpadeante de amarillo y naranja.
...
Tal vez continue ...
